Спасибо, Дашенька!

Я шёл в аптеку, что на улице Истомина. У меня сильно болела нога, в которой, когда ещё работал в цехе на заводе, была раздроблена кость случайно упавшей на неё стальной трубой. Тогда врачи с трудом собрали кости моей голени и колена, и я уже много лет продолжал хромать и страдать от боли. Я шёл и жалел себя. Честно говоря, иногда даже жить не хотелось — столько трудностей было в моей жизни. Впереди меня ковылял старичок, одетый как "с чужого плеча". Опираясь на палку, он, пройдя два-три шага, останавливался, шумно дышал, иногда кидал в рот какие-то таблетки и, отдышавшись, продолжал идти дальше. Сердце моё от его вида сжалось, и я подумал: "Бедняга! Вот кому сочувствовать надо! А я себя жалею. Совсем нет во мне совести!" И боль в моей ноге вроде как немного поутихла.

Я отстал от идущего впереди меня старца и пошёл медленно, печально размышляя о превратностях жизни. Оказалось, что старичок тоже направляется в аптеку. Я зашёл следом и стал в очередь за ним. Мой незнакомец обратился к девушке за прилавком:

— Дочка! У старухи моей колени болят, ходить не может, с кровати едва поднимается. Дай ей какую-нибудь растирку и таблетки от боли, может, поможет. Жалко её, — старик горестно вздыхал, перекладывал свою палку то в одну руку, то в другую, тяжело опираясь на неё, и с надеждой взирал на аптекаря. Та протянула ему тюбик мази, упаковку каких-то таблеток и приветливо сказала:

— Не волнуйтесь, дедушка, помогут обязательно, это хорошие лекарства.

Старик устало поблагодарил:

— Спасибо, Дашенька.

— Меня зовут Марина, — робко возразила девушка.

Но старик решительно заявил:

— А я всех медсестричек зову Дашенька. Ты добрая, в Севастополе живёшь, людям помогаешь, вот ты и Дашенька…