Рентген моей души

Пятница, 13-е. Еще один обычный рабочий день Севастопольской 1-й городской больницы им. А.Н. Пирогова. Обычный, да не очень: сегодня ее посещает хромой — пострадавшая практикантка «Славы Севастополя».Как все счастливые обладатели возможностью прокатиться на машине, въезжаем в живописный двор горбольницы: ветер колышет верхушки деревьев, солнечные лучи пробиваются сквозь них, а угрюмые подбитые лица ожидающих своей очереди в травмпункт на скамейках около него не придают оптимизма.

Гордо хромаю по направлению к заставляющей трепетать сердца всех страдающих черной надписи "Травмпункт", минуя подозрительно осматривающих нас отдыхающих от процедур граждан, видимо, пациентов.

Заходим в сумрачный коридор больницы. Из мрака выплывают недовольные лица, бросают на нас равнодушный взгляд и вновь уплывают в неразличимую темноту. Вокруг не видно ни талонного автомата, ни электронного табло вызова. Значит, живая очередь. Мы плюхаемся в кресло рядом с такими же уставшими, как и мы, людьми и молча ждем, пока наш предшественник наконец выйдет из двери с черной надписью "Рентген".

Глотая слюну, волнуясь, как школьник 1 сентября, тяну на себя дверную ручку.

— Занято! — крик из темноты.

Быстро захлопываю дверь. Все. Спокойствие, ожидание.

— Заходите!

Я вновь повторяю все то же самое, что делала пару минут назад. В глаза сразу бросается тот самый страшный стол — рентгеновский аппарат.

— Фамилия-имя-отчество?

Вот они, явки-пароли… И я выдаю доброму доктору все свои секреты.

— Ложитесь.

И я стараюсь безболезненно для своей покалеченной конечности примоститься, а точнее, залезть на этот огромный стол, надевая странную тяжелую рубашку без рукавов, кажется, это называется "защитный фартук", и подставляя под проектор свою разбинтованную синюю ногу.

После энного количества времени, потраченного на ожидание снимка, и невероятно обнадеживающих слов "перелома нет" счастливая улыбка наконец посещает мое лицо.

— Но лежать еще 2 недели, не опуская ноги, а то всю жизнь шатать будет.

И улыбка немного сползает. Я с поклоном удаляюсь, понимая теперь причину недовольства несчастных пострадавших посетителей. Кто виноват? Конечно, не доктор Айболит, не рентген и не больница. И даже не травма. А я, именно я главная причина своего недовольства, потому что я получила эту глупую травму, да еще так не вовремя, так нелепо!

И молча опустив голову, возвращаюсь к машине, чтобы поскорее добраться до дивана, книги, фастум-геля и полуспиртового компресса…

Другие статьи этого номера